Hearth

Eine Geschichte aus Inkland

Die letzte Nacht auf Inkland

Zu jedem Hearth-Tagebuch gehört ein kleines Tintenwesen, ein Inkling. Das ist Kapitel eins seiner Herkunft, eine erfundene Geschichte in zehn Bildern. Sie liest niemandes Tagebuch. Sie ist nur eine Geschichte.

Die letzte Nacht auf Inkland

Ein weißer Papierstern mit rundem Fenster saust über einen dunkelblauen Himmel und zieht eine Tintenspur hinter sich her. Ein kleines blaues Gesicht schaut heraus.
Irgendwo sehr weit weg hat es ein kleiner Stern eilig.
Ein kleiner blauer Planet aus dem All gesehen: Ozeane aus Tinte, Inseln aus gefaltetem Papier und in der Mitte ein spiralförmiges Meer.
Das ist Inkland. Die Meere sind aus Tinte. Das Land ist aus Papier, zu Bergen gefaltet. Jeder Satz, den jemand schreiben wollte, fällt hier als Regen.
Kleine blaue Tintenwesen planschen am Rand eines Tintenmeers, dahinter Berge aus gefaltetem Papier.
Inklinge entstehen aus Tropfen des Großen Tintenfasses. Sie wachsen, wenn sie in der Nähe von Wörtern sind. Meistens planschen sie.
Nachts am Papierstrand zeigt ein junger Inkling auf einen hellen weißen Fleck zwischen den Sternen.

Radiert dieser Stern etwa die anderen Sterne weg?

Eines Nachts bemerkte jemand einen Fleck.
Ein riesiger weißer Komet wie dicke, nasse Farbe füllt den Himmel, sein Schweif löscht Sterne aus. Winzige Inklinge schauen vom Strand aus zu.
Es war ein Komet aus Korrekturflüssigkeit. Glänzend. Riesig. Lächerlich. Sie nannten ihn das Große Weiß.
Alte Inklinge mit runden Brillen falten in einer lampenbeleuchteten Halle aus Papier weiße Papiersterne.

¹ Leicht packen.

Die Alten sprechen nur in Fußnoten, und langsam. In jener Nacht sagten sie fast nichts und falteten bis zum Morgen Sternkapseln.
Ein blauer Inkling quetscht einen Knopf, einen Kiesel mit rotem Schal und einen Goldfischglas-Helm in einen viel zu kleinen Papierstern.

Der Helm ist unverzichtbar. Der Kiesel ist Familie. Der Knopf ist ein Beweisstück.

Inkling packte nicht leicht.
Hunderte leuchtende Papiersterne steigen in einem weiten Fächer vom Planeten auf, der weiße Komet weit weg in einer Ecke.
Jede Kapsel zielte auf genau eine Sache im Universum: eine Seite, auf der noch Platz ist. Dann füllte sich der Himmel mit winzigen Lichtern.
Ein einzelner Papierstern treibt durch die Dunkelheit. Hinter seinem Fenster schläft ein blauer Inkling an die Scheibe gelehnt.
Die Dunkelheit war sehr groß. Unterwegs taufte Inkling die Kapsel Unsinkbar II und spricht ungern über Unsinkbar I.
Eine riesige linierte Seite wölbt sich wie die Oberfläche eines Planeten, während sich ein winziger Stern nähert.
Und dann, voraus: eine Seite. Fast leer. Jede Menge Platz.

Du weißt, was als Nächstes geschah. Es geschah auf deiner Seite.

Wie deins landet, so ist es

Wenn du ein Tagebuch beginnst, landet eine Kapsel auf deiner ersten Seite, seitwärts. Du gibst dem, was herausklettert, einen Namen. Und wie es gelandet ist, bestimmt, wie es mit dir spricht.

Klassisch
Aufgestanden, abgeklopft, gewinkt. Warmer Schalk.
Sternengucker
Sanft gelandet und dann liegen geblieben, den Blick nach oben. Verträumt und langsam.
Wirbelwind
Viermal abgeprallt und „nochmal!“ gerufen. Feiert deine kleinen Siege.
Kapitän
Genau da gelandet, wo es wollte, sagt es. Trocken und ungerührt.
Kobold
Kopfüber gelandet und will nicht darüber reden. Kleines Chaos auf Füßen.

Wie es weitergeht

Die Kapitel zwei bis fünf kommen, während dein Inkling wächst, eine Übertragung nach der anderen. Nichts freizuschalten, nichts zu kaufen, und jedes Kapitel bleibt zum Wiederlesen da.

Lass eins auf deiner Seite landen

Kostenlos und standardmäßig privat. Deine ersten Worte wecken es.